Когда я натыкаюсь на что-то изумительное в изобразительном искусстве мне кажется что слово - это лишь слабая попытка передать то, что ты не в силах изобразить. И что письменность была придумана горе-художниками от собственного бессилия. Помните эти наскальные рисунки бизонов? Сначала мы все умели рисовать, и лишь потом писать.
Приступ самоуничижительной грусти случился у меня после того как я "наткнулась" на Русский музей. А конкретно на Врубеля "Летящий демон" и "Утро". Даже не стану постить картинку, потому что она не в силах передать это ощущение. Стены выкрашены в ярко-белый цвет, идешь словно по больничной палате и яркими и не очень пятнами на стенах картины. И тут попадаешь в обиталище темных, мрачных красок. Словно заходишь в мрачную заброшенную горницу в старом доме. Первая мысль - тревожная, пугающая. Потом вглядываешься в картины, в огромные во всю стену полотна, которые при первом впечатлении показались лишь пятнами черного и видишь... Видишь столько всего.
Сидела там дольше чем где бы то ни было, настолько сильное впечатление произвели картины. Даже обожаемое море Айвазовского и узнаваемый "Последний день Помпеи" немного померкли после моего неожиданного знакомства с мрачно-притягательным Врубелем.
Теперь имею желание посетить Третьяковскую галерею что бы увидеть "Сидящего демона" и "Царевну-лебедь".